Promis.
Et ce sera même autobiographique.
Tu sais,au delà de ma "théâtralité" exaspérante,je sais que rien n'est vraiment beau.Que nous embellissons les trivialités avec des gestes spontanés mourant à la première dispute,des mots grammaticalement corrects,des pensées alcoolisées au gout d’Apollinaire ,des petites manies qu'on adore quand c'est trop tard,des ritournelles vieillissantes,qu'on joue les dimanches matins et qu'on oublie le lundi soir,des vertus maniérées voulues jouées cachant des vices et des complexes inhumés.On se dit que l'on est unique,que notre destinée nous échappent,que nos rêves sont réalisables,que nos larmes nous font sentir que l'on est vivant.Et nous jouons cette pièce devant un tas de monde,nous nous exhibons,pour mieux se plaire,nous nous cachons pour nous détester.On se dit que ça nous dépasse,et que ça dépasse même l'entendement humain,cet amour passionné et persistant aux claques du temps.On a envie de se marier d'avoir des enfants,de voir plus loin que maintenant,de se dire que l'argent qu'on aura sera partagé,qu'il servira même à nous rendre plus unis et plus heureux.
Et après?
On crèvera main dans la main.
Je sais que ça nous dépasse pas,qu'on y contribue grandement,que ça fait même souffrir alors qu'une toute autre vie plus réaliste et plus avantageuse nous attend quelque part.Est ce une question de risque de se retrouver seul?Est ce un refus de grandir?Est ce une mythomanie des plus afflictives?Est ce,est ce,est ce?
Et si c'était simplement,l'amour de notre vie.
